Los relojes son trenes ardiendo, balas impregnadas de ron que rompen cristales ya rotos. Los relojes son relojes, muertos, vivos, rancios, soeces. Son máquinas de roer que incrustan telarañas en tus paredes.
Los relojes no mueren ni muertos, no sueñan dormidos, no viven despiertos. Son maestros de cerrar párpados y abrir heridas, desertores de la razón, ermitaños de compañías.
Secan ríos, mojan pupilas. Destrozan puertas, abren caminos. Alumbran razones, oscurecen sonidos.
Los relojes son latidos huecos, corazones inertes. Los relojes viajan parados, curan dolores, muelen sentidos, cortan mis flores. Los relojes paran destinos. Los besos, rompen relojes.
1 comentario:
Impresionante. Quizá lo haya leído en el momento adecuado, quizá tenga el día. Pero me ha parecido simplemente genial.
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